“嘿，小子，快回家了，作业还没写呢……”，抖了抖鞋上的尘土，望了望胸前的4颗星，灰溜溜跑回了家……
伴随着欢乐的童年，怕是占尽了童话中所有的美好。骄傲的踩着自己的布点，哪怕这一切会永远成为记忆中为数不多的童心。也就是这一年，他爱上了这个露着兔牙的明星(一点不逊于那些早已刻骨铭心美好)，伴随着黄色和红蓝色，拥有着智者不能企及的高度。那上衣领的斑点白反衬着你的目光，血迹斑斑的脸上却笑意盎然……
还是这一年，他第一次为爱而哭，即便没人能晓得这孩子为什么在没有人的夜里哭得那样伤心……
童年就这样肆无忌惮的流逝了，去了一个他永远不知道在哪里的地方。
武士，当战死沙场。在那样一个艳阳高照的下午，没有你脸上的笑容，自然不会有他独自的微笑。爱人掩面而泣，如此悲伤，用尽了嘶吼的力气，却带不来本就属于你的光环。在大力神的呵护下，爱人血液的颜色由蓝黑到白，空气终不再令人窒息。而他自己却鬼才一般逃跑到另一座城堡，自己的血液里看不出任何颜色，跑道上体力耗尽，回到家里他依然在哭，怕是依旧没有人晓得这该死的小孩为什么总是哭得那么伤心。
习惯了故事里的刮风下雨，克服了剧情的辗转反侧，终于他和爱人走到了一起。他手上的录影带、火车票的存根都已不再重要……正如情节的寄望，这座五彩斑斓的城堡，把他染成了红蓝。他说，比起死去活来，不及恋人的感受。爱有毒，可难以再回头。
北京的日子里，雪花纷飞，这个操着北方口音的孩子第一次见到了雪，难免唏嘘。心隙间露珠凝结，发缕间藏着思念，友人说这才是爱，他笑而不语。于是他将这一切珍藏心底，化成泥土，待到人们忘却时，他又将一切拾起。感性的思绪怕是占尽了孩子所有的想念，难免催人，难免伤人，却只能从他的红蓝情节中偷到丝丝安慰。杨絮乱飞，迷人却不惹人怜爱。那一絮时常被世人误以为脏乱，他却不以为然，实在的一些美好悠然而来，化蝶而去，却也平静。免不了一些哀愁，可谁叫你爱的那么深，该死。
他时常去回忆本就不多的爱，也曾因此埋怨google，为什么没有出现在尘土的年代，好让他纵容一些记忆。回忆少了，便成伤，伤成泪，泪到没有选择。拾起散落一地的潇洒，却再没出现记忆的拼图。
雨夜，泪为谁流...
卢日尼基的泪不曾与他相关，轻匀的呼吸沉淀着最后无尽的心跳。他不愿看到眼泪，即使这泪流在了敌人的土地上，可不曾想一年之后的罗马是那样的完美。
出来混，要还...
依旧是亚平宁，倾注了无尽过往的土地，给了他脸上最美丽的划痕。痛亦不痛，他不晓得，用鼾声麻醉自己。梦里，他看到这问号好像句号，好像好像一颗完完整整的句号。泪……
一生的时间何其短暂，所以相爱的距离又何须在乎是否遥远。哪怕一天，哪怕一年，哪怕就只有一瞬间的寂寞与美好，哪怕是伤痕累累的回忆，他坚持给自己的血液涂成红蓝色，手捧着地中海西岸的露珠，凝成霜，不曾放弃，不曾离开。
永远亦永远…
时间是一场寂寞的往事，我们都在彼此怀念的惆怅中孤独老去，那些记忆里的美好和曾经因为落寞而逐渐销声匿迹的喧嚣，却在一年又一年过往的美好中慢慢的浮现出彼此曾经拥抱的影子。它或许很长，会长到一生，它或许很短，而只是浮于一瞬。可是我却依然能很自豪的在很多年后，当我坐着摇椅跟自己的后辈言语起当年的那场往事的时候，会因为那些美好的回忆而泪流满面，或者就这样幸福的死在深爱着的巴塞罗那的那一场人生。
这该死的爱……
伴随着欢乐的童年，怕是占尽了童话中所有的美好。骄傲的踩着自己的布点，哪怕这一切会永远成为记忆中为数不多的童心。也就是这一年，他爱上了这个露着兔牙的明星(一点不逊于那些早已刻骨铭心美好)，伴随着黄色和红蓝色，拥有着智者不能企及的高度。那上衣领的斑点白反衬着你的目光，血迹斑斑的脸上却笑意盎然……
还是这一年，他第一次为爱而哭，即便没人能晓得这孩子为什么在没有人的夜里哭得那样伤心……
童年就这样肆无忌惮的流逝了，去了一个他永远不知道在哪里的地方。
武士，当战死沙场。在那样一个艳阳高照的下午，没有你脸上的笑容，自然不会有他独自的微笑。爱人掩面而泣，如此悲伤，用尽了嘶吼的力气，却带不来本就属于你的光环。在大力神的呵护下，爱人血液的颜色由蓝黑到白，空气终不再令人窒息。而他自己却鬼才一般逃跑到另一座城堡，自己的血液里看不出任何颜色，跑道上体力耗尽，回到家里他依然在哭，怕是依旧没有人晓得这该死的小孩为什么总是哭得那么伤心。
习惯了故事里的刮风下雨，克服了剧情的辗转反侧，终于他和爱人走到了一起。他手上的录影带、火车票的存根都已不再重要……正如情节的寄望，这座五彩斑斓的城堡，把他染成了红蓝。他说，比起死去活来，不及恋人的感受。爱有毒，可难以再回头。
北京的日子里，雪花纷飞，这个操着北方口音的孩子第一次见到了雪，难免唏嘘。心隙间露珠凝结，发缕间藏着思念，友人说这才是爱，他笑而不语。于是他将这一切珍藏心底，化成泥土，待到人们忘却时，他又将一切拾起。感性的思绪怕是占尽了孩子所有的想念，难免催人，难免伤人，却只能从他的红蓝情节中偷到丝丝安慰。杨絮乱飞，迷人却不惹人怜爱。那一絮时常被世人误以为脏乱，他却不以为然，实在的一些美好悠然而来，化蝶而去，却也平静。免不了一些哀愁，可谁叫你爱的那么深，该死。
他时常去回忆本就不多的爱，也曾因此埋怨google，为什么没有出现在尘土的年代，好让他纵容一些记忆。回忆少了，便成伤，伤成泪，泪到没有选择。拾起散落一地的潇洒，却再没出现记忆的拼图。
雨夜，泪为谁流...
卢日尼基的泪不曾与他相关，轻匀的呼吸沉淀着最后无尽的心跳。他不愿看到眼泪，即使这泪流在了敌人的土地上，可不曾想一年之后的罗马是那样的完美。
出来混，要还...
依旧是亚平宁，倾注了无尽过往的土地，给了他脸上最美丽的划痕。痛亦不痛，他不晓得，用鼾声麻醉自己。梦里，他看到这问号好像句号，好像好像一颗完完整整的句号。泪……
一生的时间何其短暂，所以相爱的距离又何须在乎是否遥远。哪怕一天，哪怕一年，哪怕就只有一瞬间的寂寞与美好，哪怕是伤痕累累的回忆，他坚持给自己的血液涂成红蓝色，手捧着地中海西岸的露珠，凝成霜，不曾放弃，不曾离开。
永远亦永远…
时间是一场寂寞的往事，我们都在彼此怀念的惆怅中孤独老去，那些记忆里的美好和曾经因为落寞而逐渐销声匿迹的喧嚣，却在一年又一年过往的美好中慢慢的浮现出彼此曾经拥抱的影子。它或许很长，会长到一生，它或许很短，而只是浮于一瞬。可是我却依然能很自豪的在很多年后，当我坐着摇椅跟自己的后辈言语起当年的那场往事的时候，会因为那些美好的回忆而泪流满面，或者就这样幸福的死在深爱着的巴塞罗那的那一场人生。
这该死的爱……
